Dor, poesia, beleza... e mais um pouco de dor.

Poesia. Eu diria que é a maneira de vomitar alguma realidade através do sentimento, não dos fatos, os malditos fatos indiscutíveis e inescapáveis. Poesia, nada mais que hemorragia, não de sangue, e sim de dor, insatisfação e angústia, mas a tristeza é bela demais para permitir que sua carruagem de princesa se apresente assim, feia. Por isso a poesia é sempre bela. É o cartão de visita das tuas lágrimas.

Esse lugar preto-e-branco onde acontecem todas as dramaturgias do descontentamento, e não há, nem no firmamento, lugar melhor para deixar sair o grito ancestral do amor.

Não... o amor não nasceu do desejo ou de qualquer outra coisa boba. O amor veio da necessidade de injetar um calmante na alma que tem medo de morrer.

Nem todos tem medo de morrer, mas alguns vão muito devagar...

Você caminha o tempo inteiro, e o tempo inteiro brinca de ser alguém. Alguém que chora, que sente saudades, que queima em ódio, que adormece mesmo sob o torpor da paixão. Um pedaço de carne vulgar que senta-se ao balcão e pede uma bebida. Que ruído sereno esse que os filmes "b" da madrugada produzem quando a tv está com o volume quase mudo, quase morto, quase como que os seus olhos quando olham para porta do bar embaçada pelo frio e pela chuva, e você pensa "Porque?" - Pro inferno todas essas manhãs sem sol! o mesmo inferno onde repousa minha miséria patética de esperar, sentado, que ela entre por aquela porta e me diga algumas mentiras surradas pelo tempo e pelo senso de ridículo!

Em fúria honesta, você agarra barman pela gola e pergunta "quem, hoje em dia, acredita em amor?"

Mas o barman é só um cara comum, não responde. Apenas olha com desprezo e imagina a total falta de utilidade e sentido daquele desespero. Ele vive apenas, e fala das coisas sem ardor, mas é fiél à realidade.

A maldita realidade que me obriga a escrever coisas sem sentido, na intenção mais sem sentido ainda, de alcançar um anjo morto.

Uma gota cristalina, e morta, num oceano de dissabores...